Balgownie Bridge était bien plus joli l’hiver que l’été. Un constat qui n’était pas partagé de tous mais qui chez la sorcière ne faisait aucun doute. Elle préférait observer les reflets du soleil sur la surface glacée de la rivière de Don que de voir le scintillement du jour sur les ondes tranquilles et chaudes pendant un été trop touristique. En pleine saison, l’endroit était bondé de monde et il n’y avait pas un seul coin pour être tranquille. Les touristes n’arrangeaient jamais ses affaires et il devenait alors compliqué d’être discret. Or, l’hiver permettait les rendez-vous secrets qu’elle affectionnait, comme aujourd’hui. En haut du pont, Sanae attendait depuis plusieurs minutes une de ses plus fidèles informatrices. Ses bras accoudés au rebord en pierre froide sur laquelle s’était invitée la neige, elle se penchait pour regarder les étendues blanches qui entouraient la rivière. Les arbres étaient nus, frêles, et le soleil levant peinait à faire fondre la poudreuse amoncelée tout autour. Fort heureusement, cette journée échappait au vent glacial et aux intempéries qu’on connaissait si bien en Ecosse.

La sorcière regarda sa montre. Il était à peine 8h du matin. La femme qu’elle attendait était matinale et elles se donnaient toujours rendez-vous dans les environs. Parfois, son informatrice demeurait sur un banc et jetait des morceaux de pain à des canards ; d’autres fois, elle l’apercevait droite comme un i entre quelques arbres, loin des silhouettes d’enfants et de parents venus s’étendre sur l’herbe ou s’asseoir sur les vieux murets. Ce matin-là, comme toujours lorsqu’il n’y avait personne à l’horizon, les deux sorcières se retrouvaient en haut du pont, avec une vue imprenable sur le reste de la ville à l’architecture moyenâgeuse. Sanae avait attaché ses cheveux en une longue tresse qui disparaissait derrière sa nuque pour revenir sur son épaule. Une lourde veste rouge, rembourrée sur le col et la capuche dans un pelage sombre la soulageait du froid écossais. Tout était si calme qu’elle se fit la réflexion qu’elle reviendrait s’isoler ici durant les prochaines semaines quand l’agitation de Londres l’épuiserait trop. Elle se disait ça tous les ans. Mais les prérogatives la rattrapaient toujours.

D’un pas lent et lourd, une vieille femme s’avançait sur le pont. Sa canne s’enfonçait dans la neige et ses bottes fourrées venaient imiter le chemin que Sanae avait pris. Cette dernière la vit arriver du coin de l’oeil mais ne se tourna pas vers elle. Elle connaissait cette silhouette par coeur désormais. Une petite femme, penchée en avant comme si son corps formait toujours une courbe, la tête basse et les vêtements trop amples et trop épais, un châle brun recouvrant sa tête pour ne laisser voir qu’un visage ridé et affaissé. Mais au milieu de ces traits vieillis, il y avait deux orbes bleutées qui perçaient l’âme. Elle arriva à sa hauteur et posa ses deux mains sur l’arrondi de sa canne, son regard allant dans la même direction que la jeune sorcière.

Elles ne se saluèrent pas.

— Vous êtes en retard, dit Sanae.
— Vous ravalerez vos paroles une fois que vous aurez mon âge, maugréa la vieille femme.
Sanae eut un sourire en coin.
— Qu’avez-vous pour moi ?
— J’ai l’emplacement d’une famille de nés-moldus, les Welber-Bridge. Mon petit doigt m’a dit qu’ils comptaient embarquer pour le Canada dans trois jours. Vous devrez faire vite.
— Combien de personnes ?
— Cinq. Les parents, moldus, deux enfants, dont un sorcier, et un oncle, sorcier également.
Sanae acquiesça, les mains dans les poches de sa veste rouge. Son regard ne quittait pas la ligne de la rivière qui se faisait plus fine au loin.
—  Où ?
— Au nord de l’Ecosse, un peu en retrait de la ville de Kirkwall dans l’archipel des Orcades. Ils attendent l’arrivée de la cinquième personne pour pouvoir prendre le premier bateau.
La sorcière brune tira de sa poche une bourse remplie de gallions. Elle la posa sur le muret bordant le pont et la bourse s’enfonça dans la neige.
— La Cause vous remercie de vos loyaux services.

†††

Il ne fallut pas plus d’une journée pour réunir toutes les informations sur les Welber-Bridge. La famille avait fui les abords de Londres où leur existence se faisait dangereuse et avait atteint l’île écossaise sous le radar du gouvernement. Ils devaient avoir fait appel aux services de passeurs qui aidaient les nés-moldus et les sangs-mêlés non-régularisés à se cacher, moyennement un petit pactole pour s’enrichir. Les Supérieurs avaient estimé que ces passeurs s’étaient multipliés au fil des années et que leurs agissements devaient être reliés à la Garde, d’une manière ou d’une autre. Sanae était sceptique face à cette théorie. Elle voyait mal la Garde faire affaire avec des gens qui pouvaient être achetés. Or, les passeurs plaçaient le profit avant même tout instinct de survie ; ils n’aidaient pas les familles par générosité mais par cupidité. Les Gardiens étaient peut-être nombreux mais ils savaient qu’ils ne pourraient jamais rivaliser avec les sommes proposées par le gouvernement. L’année dernière, les Supérieurs avaient capturé et interrogé douze passeurs ; tous avaient plié sous la torture ou avaient accepté d’être rémunérés pour piéger des nés-moldus. Aucun n’était affilié à la Garde.

Il était bien plus facile qu’on ne le pensait de se ranger du côté des Supérieurs. Ils payaient plus que n’importe qui, mais surtout, ils déclenchaient une terreur qui tuait dans l’oeuf tout espoir de rébellion. Si la Garde existait, c’était parce qu’elle avait en son sein des profils qui faisaient passer la morale avant la survie. Ils n’étaient pas redoutables parce qu’ils avaient trouvé les moyens de leur barrer la route, mais parce qu’ils entretenaient le feu de l’insurrection. Ils se pensaient du côté du Bien, se croyaient chevaliers, défenseurs des droits, protecteurs des faibles. Il n’y avait pas plus redoutable que la croyance. Elle dépassait la peur, enterrait les doutes. La croyance était clair, immuable, essentielle à l’âme des Hommes qui cherchaient des réponses et tentaient de donner un sens à l’injustice et à la cruauté de la vie.

En somme, il n’y avait pas plus dangereux que les croyants.
Ils ne pouvaient pas être achetés. Ils ne pouvaient pas être persuadés.
Ils ne pouvaient qu’être tués au combat.

Et c’était très exactement leur destinée. Car quelle autre fin pour quelqu’un qui a la foi ? Il n’y avait que deux options : être déçu dans sa croyance, la voir s’éteindre et comprendre qu’elle était erronée ; ou mourir pour la garder intacte. Un Homme aimait mieux mourir pour sa croyance qu’admettre qu’elle était fausse.

Cette guerre était une guerre de croyances. Sanae ne se faisait aucune illusion sur le sujet. Elle était elle-même du côté de croyants acharnés qui depuis des générations entretenaient l’idée que la pureté du sang donnait à son hôte une supériorité sur des sangs inférieurs. Elle ne partageait pas cette croyance. A vrai dire, la sorcière ne croyait en rien si ce n’est la loi du plus fort. Hisaé lui avait transmis bien des préceptes, l’avait éduquée dans les traditions sangs-pures mais la jeune femme n’avait jamais été aveuglée par la foi du sang. Elle savait, bien mieux que personne, que ceux qui détenaient le pouvoir, le vrai pouvoir, avaient germé sur la Terre grâce à une seule graine : la douleur. Qu’elle soit nourrie par la cruauté, l’indifférence, ou la solitude, cette douleur-là engendrait des soldats plus féroces que ce que le sang pouvait créer. Elle était mère de tous les mages de ce monde, nourricière de tous les estropiés de l’âme qui finissaient par vouloir gober toute source de puissance.

Sanae était de ceux-là.

Il n’y avait aucune croyance plus forte qu’un fait établi avant même l’existence de l’Homme : les forts écrasaient les faibles. Ainsi allait le monde… Et elle serait un jour Impératrice des forts, Destructrice des faibles. Elle détiendrait seule le pouvoir et sa puissance n’aurait de comparaison que dans les livres d’Histoire. S’il fallait se ranger du côté d’une croyance qui arrangeait ses ambitions, elle comptait bien l’entretenir, la faire brûler plus haut que celle de ces Chevaliers masqués.


Quand elle arriva sur les lieux, l’équipe était déjà là. Ils étaient une dizaine en tout, éparpillés dans un petit bois près de la maison des Welber-Bridge. La nuit était tombée et la pénombre couvrait les silhouettes des Supérieurs. La neige, elle, tapissait les environs mais n’était pas assez profonde pour embourber leurs pas. La sorcière avait laissé sa veste rouge au placard. Cette nuit, elle s’était vêtue de noir. Ses vêtements lui collaient au corps, ensorcelés pour lui tenir chauds. Par-dessus, un tissu ample entourait sa taille, passait sur son épaule et venait barrer sa poitrine pour pendre à sa cuisse en un pan lâche coupé seulement par une ceinture. Il y avait un drapé à la fois élégant et guerrier dans cette tenue. Ses bottes remontaient à ses genoux et faisaient craquer la neige alors qu’elle s’avançait vers le groupe.

Huggins, le Général rafleur, maugréait à voix basse auprès de ses soldats qu’ils n’avaient pas besoin du Général Simmour et de ses activistes. Ce dernier prenait les choses plus posément. Sanae n’en fut pas étonnée; elle lui connaissait un caractère plus fin et moins impulsif que celui de Huggins. En enfilant ses gants noirs jusqu’à ses coudes, la sorcière se posta aux côtés de Simmour.

— Les sentinelles sont revenues? chuchota-t-elle.
Elle sentit qu’il la scrutait dans la pénombre, détaillant sa longue tresse qui pendait sur son épaule et les quelques mèches qui encadraient son visage. Il secoua la tête.
— Non, pas encore. Tu sais que tu n'es pas tenue de venir?
Elle ne le regarda pas. Ses prunelles sombres allaient au-delà des troncs nus des arbres, là où sur une petite colline se trouvait la maison des Welber-Bridge. Évidemment qu’elle n’avait pas l’obligation d’être là, ni même l’intérêt si l’on ne considérait que leur cible. Cette famille ne l’intéressait pas vraiment.
— Je suis là pour les mêmes raisons que toi, lui dit-elle.

Les activistes ne se déplaçaient pas avec les rafleurs par simple besoin de coopération. Ils étaient là pour s’assurer que les Chevaliers blancs ne contrarient pas l’arrestation des Welber-Bridge et Sanae avait bien l’intention d’être là s’ils se présentaient.

Simmour soupira et un de ses hommes mit un terme à leur conversation. Une des sentinelles étaient revenues pour donner le feu vert. Les rafleurs transplanèrent les premiers, suivis des activistes qui se dispersèrent autour de la maison. Sanae resta en retrait, remontant sa capuche sur son crâne. Leurs pas pressaient et creusaient la neige. Elle laissa les rafleurs entrer et faire leur travail. En attendant, elle resta devant la maison, à scruter les alentours. Il y avait de fortes chances pour que leurs ennemis ne soient pas là ce soir et si c’était le cas, il faudrait certainement s’en féliciter. Cela voudrait dire que les Supérieurs avaient eu l’information avant eux, et qu’ils gardaient une longueur d’avance. Mais s’ils prenaient autant de précaution, c’était parce que la Résistance leur mettait de plus en plus de bâtons dans les roues. Barnett n’était que le dernier en date, mais il y en avait eu d’autres. Entre des messages provocateurs, des kamikazes et des vols de plus en plus élaborés, ils se montraient audacieux. Chaque victoire les rendait plus confiants. Pire, ils devenaient arrogants.

Dans ce lot d’ennemis indistincts, Sanae sentait qu’il y avait un résistant qui la talonnait de près. Plusieurs fois, elle avait été visée personnellement, les messages lui étant destinés à elle et non à son organisation. Qui donc se pensait à la hauteur pour la capturer, elle? Qui se croyait assez fort pour la faire tomber? Ses yeux étrécis fixés sur les bois alentours, Sanae se demanda si cette personne si cette personne existait vraiment et si elle avait aussi hâte de la rencontrer.

— Ils se sont taillés, grogna Huggins en sortant de la maison.
Sanae se retourna, les sourcils froncés, et ne tarda pas à entrer. Dans le salon, tout avait été abandonné. Les photos, les vestes sur le porte-manteau, les chaussures dans l’entrée. La sorcière analysait le mobilier, cherchait un indice sur ce qui avait bien pu se passer. Il n’y avait pas de signe de violence, ni d’effraction. Ils n’étaient simplement plus là…
— Vous pensez que l’oncle est arrivé plus tôt que prévu? lui dit Huggins.

Sanae contourna le comptoir de la cuisine et se rapprocha de la gazinière sur laquelle reposait une casserole pleine de lait. A la surface, une couche plus épaisse stagnait. La sorcière y plongea son doigt. Bien qu’on ait pris la peine d’éteindre le gaz avant de partir précipitamment, le lait était encore tiède.

Elle se tourna vers Huggins pour lui répondre quand un cri d’alerte retentit à l’extérieur et qu’un sortilège ne traverse le salon. Ils se mirent immédiatement à couvert. Un pan de mur s’était écroulé et une épaisse poussière brouilla l’air. Un des rafleurs s’était pris le sort de plein fouet. Son corps s’était écrasé contre le mur d’en face qui s’était fendu, et une poutre avait pris feu. Déjà, les activistes tentaient de protéger le périmètre et les rafleurs sortaient pour se joindre au combat. Huggins vociférait des ordres à ses soldats. L’on entendit plus que les sortilèges fuser, les cris se répondre et les corps s’écrouler avant de repartir, plus chancelants, dans la neige.

Dans le chaos, Sanae s’était relevée lentement dans la maison prise d’assauts. Un sourire ornait ses lèvres roses. Sa baguette glissa entre ses doigts et elle sortit à travers le brouillard de poussière et de fumée. Au loin, Simmour se battait contre deux résistants masqués particulièrement virulents. Avant même de s’élancer, la sorcière dessina de la pointe de sa baguette des mouvements fluides dans l’air et jeta un sortilège qui scia la jambe de l’ennemi. Un premier pas sanglant dans la bataille.